Le Livre de l'Exil

Tu n’es pas ici ces marques de bic à peine écrites sont balayées par vent fort le vide comme un oiseau mort s’élève vers ton visage lune de funérailles à main brisée refeuilletant tes jours jusqu’à la page de l’absence en écrivant tu savoures cet anéantissement Comme la trace sonore d’un autre os écrasés distraitement crachés dans un coin frappement sonore creux de l’eau sur l’eau pénètre distraitement le souffle pénètre un fruit lointain cesse de voir autrui ces crânes éparpillés sont toi-même vieillissant en une nuit entre lignes et mots ta poésie invisible traverse le monde