La poésie est un attentat céleste

Moi je suis absent mais dans le fond de cette absence Il y a l’attente de moi-même Et cette attente est une autre sorte de présence L’attente de mon retour Moi je suis dans d’autres objets Je suis en voyage donnant un peu de ma vie À certains arbres et à certaines pierres Qui m’ont attendu de nombreuses années Ils se sont fatigués de m’attendre et ils se sont assis Moi je ne suis pas et je suis Je suis absent et je suis présent dans un état d’attente Eux voulaient mon langage pour s’exprimer Et moi je voulais le leur pour les exprimer Et voilà l’équivoque l’atroce équivoque Angoissé lamentable J’entre plus profondément dans ces plantes Je laisse derrière moi peu à peu mes vêtements Peu à peu tombent mes chairs Et mon squelette peu à peu s’habille d’écorce Je suis en train de devenir arbre Combien de fois je me suis transformé en d’autres choses… C’est douloureux et plein de tendresse Je pourrais émettre un cri mais s’effraierait la transsubstantiation Il faut rester silencieux Attendre en silence