Art poétique

Que le vers soit comme une clef Ouvrant mille portes. Une feuille tombe ; il y a quelque chose qui vole ; Les yeux créent, voyant ce qu'ils voient, Et l'âme de l'auditeur se met à trembler. Invente de nouveaux mondes et prend soin de ta parole ; L'adjectif tue, s'il ne donne pas la vie. Nous sommes dans le cycle des nerfs. Le muscle pend, Comme un souvenir, dans les musées; Nous n'avons pas, malgré cela, moins de force : La véritable vigueur Réside dans la tête. Pourquoi chantez-vous les roses ? Ô Poètes ! Faites-les fleurir dans le poème ; Seulement pour nous autres Les choses vivent sous le soleil, ici-bas. Le Poète est un petit dieu.