Sur l’herbe

L’abbé divague. — Et toi, marquis, Tu mets de travers ta perruque. — Ce vieux vin de Chypre est exquis Moins, Camargo, que votre nuque. — Ma flamme… — Do, mi, sol, la, si. — L’abbé, ta noirceur se dévoile. — Que je meure, mesdames, si Je ne vous décroche une étoile. — Je voudrais être petit chien ! — Embrassons nos bergères, l’une Après l’autre. — Messieurs, eh bien ? — Do, mi, sol. — Hé ! bonsoir la Lune !