Partie VIII

Dis-moi, ô Cygne, ton antique histoire. De quel pays viens-tu, ô Cygne ? — Vers quel rivage t’envoles-tu ? Où prendras-tu ton repos, ô Cygne, et que cherches-tu ? Ce matin même réveille-toi, ô Cygne, lève-toi et suis-moi. Il est un pays où ni le doute ni la tristesse n’ont d'empire ; où la terreur de la mort n’existe plus. Là, les bois du printemps sont en fleurs et leur senteur parfumée qui dit: « Il est Moi », est portée sur la brise. Là, l’abeille du cœur plonge profondément dans la fleur et ne désire plus d’autre joie.