Poème 239

Le ciel —est ce que je ne peux pas atteindre! La pomme dans l'arbre— Pourvu qu'elle pende —vraiment— sans espoir— Voilà ce qu'est —le ciel —pour moi! La couleur, sur le nuage en voyage— Le pays interdit— Derrière la colline —la maison derrière— Là —se trouve —le paradis! Ses pourpres agaçants —les après-midi— L'appât —crédule— Enamouré —du Conjurateur— Qui nous a repoussés du pied —hier!