Conclusion

Les impacts de l'amour ne sont pas poésie (ils ont tenté de l'être : aspiration nocturne) Mémoire enfantine et pauvreté automnale se déversent dans le vers de notre urne diurne. Qu'est la poésie? le beau? Il n'est poésie, et ce qui n'est poésie n'a pas la parole. Le mystère en soi non plus que les mots anciens ne sont pas poésie : cuisse, furie, cabale. Alors vient le découragement. Adieu, tout! La valise prête, notre corps détaché, il nous reste la joie d'être seul, et muet. De quoi nos poèmes se forment-ils? Où? Quel rêve empoisonné leur répond, si le poète est un ressenti, et tout le reste, nuages ?