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Ce recueil, une errance muette à qui je prête ma voix. Qu’est-ce que vivre avec une multitude de troubles psychiques ? Subir sans comprendre, n’être plus qu’un symptôme. Ces mots en sont le témoignage nu ; la dernière corde sensible, ténue, d’un arc fatigué de devoir se bander contre le monde. Les rencontres entre morts-vivants y sont brutales, intimes : les blessés de la vie rarement se soignent entre eux. Écorchés-vifs qui, peau contre peau, peur contre peur, fomentent des étincelles. Écoute la voix de ces enfants perdus qui scande : avant de pouvoir vivre, nous avons survécu.
Ma vie n'est pas un parcours, c'est un accident qui se remet de lui-même. Une arche fissurée qui retourne délicatement à son point de départ. Enfant autiste, hyperactive, compactée par les autres dans une case de silence. Femme libre, femme victime, dont les coupures s'indignent. Artiste aussi, femme eau-vive, que la couleur des mots fascine autant qu’elle s’érige en refuge. Le beau y lave ses cendres... les ombres, enfin, s'enlacent.
