Sonnet

Qui contient une fantaisie contente avec un amour décent Arrête-toi, ombre de mon bien cruel, image du sortilège que je préfère, belle illusion pour qui je meurs joyeuse, douce fiction pour qui je vis en peine. Si à l'aimant tout puissant de tes grâces ma poitrine sert d'obéissant acier, pourquoi me parler d'amour flatteur si après tu dois fugitif me tromper ? Mais tu ne peux pas tirer gloire, satisfait, de ce que triomphe en moi ta tyrannie : car même si tu défaisais le lien étroit qui ceignait ta forme fantastique, peu importe échapper aux bras et poitrine si mon imagination te forge une prison.