L'arbre est heureux
L'arbre est heureux, qui à peine est sensible,
et plus la pierre dure, qui, elle, ne sent rien,
car il n'est douleur pire que la douleur de vivre,
ni chagrin plus pesant que la vie consciente.
Être et ne savoir rien, errer à l'aventure,
craindre d'avoir été, trembler de l'avenir,
dans la sûre frayeur d'être un mort pour demain,
et souffrir pour la vie, et pour l'ombre, et pour
ce que nous ignorons et soupçonnons à peine,
voir la chair qui nous tente en sa fraîcheur de grappe,
la tombe qui attend et ses bouquets funèbres,
ne savoir ni où nous allons,
et ni d'où nous venons... !
