Le printemps
Le printemps, avec ses feuilles et ses fleurs, est entré en moi. Les abeilles y bourdonnent tout le matin, et les vents s'y jouent paresseusement avec les ombres. Une fontaine délicieuse a jailli du coeur de mon coeur. Mes yeux s'y baignent avec ravissement, comme le matin dans la rosée, et la vie frémit dans tous mes membres comme chantent les cordes du luth. Erres-tu solitaire sur le rivage de ma vie, là où la marée est à flot, ô amoureux de mes jours éternels? Mes rêves flottent-ils autour de toi comme des phalènes aux ailes de lumière? Et n'est-ce pas ton chant dont j'entends les échos aux noirs abîmes de mon être? Qui, sinon toi, peut saisir le bourdonnement des heures pressées qui sonnent aujourd'hui dans mes veines, les pas joyeux qui dansent dans ma poitrine, la clameur d'une vie tumultueuse dont les ailes frissonnent dans tout mon être ?
