Dans la trame enchevêtrée du souvenir
Si souvent sous les fleurs assis, soufflant dans mon flutiau,
Voie lactée, murs écarlates que j'observe de loin,
C'étaient ces étoiles, ces-astres-là, mais non la nuit d'hier.
Pour qui au vent, à la rosée, suis-je debout au milieu de la nuit
Obsession inextricable jusqu'au bout d'un cocon débobiné,
Fil du temps déroulé, cœur meurtri, dépouille du bananier,
L'âge des quinze ans, la lune du quinzième jour,
Détresse que dans un verre l'alcool n'a pas dissous.
