Le Singe

  Il est un singe dans Paris   À qui l’on avait donné femme :   Singe en effet d’aucuns maris,   Il la battait. La pauvre dame En a tant soupiré, qu’enfin elle n’est plus.   Leur fils se plaint d’étrange sorte,   Il éclate en cris superflus :   Le père en rit, sa femme est morte ;   Il a déjà d’autres amours,   Que l’on croit qu’il battra toujours ; Il hante la taverne et souvent il s’enivre. N’attendez rien de bon du peuple imitateur,   Qu’il soit singe ou qu’il fasse un livre :   La pire espèce, c’est l’auteur.