Le Curé et le Mort

    Un mort s’en allait tristement     S’emparer de son dernier gîte ;     Un curé s’en allait gaîment     Enterrer ce mort au plus vite. Notre défunt était en carrosse porté,     Bien et dûment empaqueté, Et vêtu d’une robe, hélas ! qu’on nomme bière,     Robe d’hiver, robe d’été,     Que les morts ne dépouillent guère.     Le pasteur était à côté,     Et récitait, à l’ordinaire,     Maintes dévotes oraisons,     Et des psaumes et des leçons,     Et des versets et des répons :     Monsieur le mort, laissez-nous faire, On vous en donnera de toutes les façons ;     Il ne s’agit que du salaire. Messire Jean Chouart couvait des yeux son mort, Comme si l’on eût dû lui ravir ce trésor ;     Et des regards semblait lui dire :     Monsieur le mort, j’aurai de vous     Tant en argent, et tant en cire,     Et tant en autres menus coûts. Il fondait là-dessus l’achat d’une feuillette     Du meilleur vin des environs :     Certaine nièce assez proprette     Et sa chambrière Pâquette     Devaient avoir des cotillons.     Sur cette agréable pensée     Un heurt survient : adieu le char.     Voilà messire Jean Chouart Qui du choc de son mort a la tête cassée : Le paroissien en plomb entraîne son pasteur ;     Notre curé suit son seigneur ;     Tous deux s’en vont de compagnie.     Proprement toute notre vie Est le curé Chouart qui sur son mort comptait,     Et la fable du Pot au lait.