Honte

Tant que la lame n’aura 
Pas coupé cette cervelle, Ce paquet blanc, vert et gras, À vapeur jamais nouvelle, (Ah ! Lui, devrait couper son
 Nez, sa lèvre, ses oreilles, Son ventre ! et faire abandon 
De ses jambes ! ô merveille !) Mais, non ; vrai, je crois que tant
 Que pour sa tête la lame, Que les cailloux pour son flanc, 
 Que pour ses boyaux la flamme, N’auront pas agi, l’enfant
 Gêneur, la si sotte bête, Ne doit cesser un instant 
De ruser et d’être traître, Comme un chat des Monts-Rocheux, 
D’empuantir toutes sphères ! Qu’à sa mort pourtant, ô mon Dieu ! 
 S’élève quelque prière !